Luna nueva

,

La noche baja

solapada en el silencio.

Soy luna de nuevo,
¿qué podrías entender
de mis fuerzas ventrínsecas
o implosiones adversas
que juran afrontar el dolor
y la muerte?

Mi luna nueva
es sangre y lucha eterna,
va a la tierra
viene de mi, lo más hondo
eso que quieren acallar

Sigo alejada de la ciudad
en el medio de su cemento
con flores perfumadas,
y aunque mi barrio es barrio
no soy de maceta,
ni prosa
ni poema.


.

Media edad

Bajo el ala de la música antigua
llora melancólico un laud

pienso que fui de esa época,
que estuve en bailes de vestido apretado,
edad media oscura tiesa
esclavitudes escondidas,
religión de dios y de muerte
en alguna otra vieja vida mía

y concluyo que nada cambió

oo

Amor

,
El deseo se te agita y pide
pociones para el amor,
de esas que no hay
como dice la canción

Tus ganas gritan, parecen hambre
corrés furiosa
chocás al viento y lográs
solamente tropezarte

Es el aire de la historia
y tu forma de respirar,
son los tipos de la histeria
y los que no tienen lugar

Son los unos y los otros
los que no entran en tu amor
ay, Tierra mía
te llevamos como ciegos

del olvido al dolor,

casamenteros por arreglo
cogedores del touch and go
reidores de la tele
y noveleros de ficción

. . . .

...

Otro momento del fin de los días
con aromas trayendo otros tiempos.
Almas mezcladas de sensaciones ajenas
tan blancas, tan morenas

El fuego no quema lo suficiente,
persisten misterios irresueltos
pero las aves siguen cantando afuera
como si nada estuviera sucediendo.

Otro espacio del fin de los momentos,
más recuerdos que parecían olvidados
y todo vuelve.

Una espiral de luna creciente
grita en el medio de la noche
y aunque la otredad traiga su abrazo nostalgioso
me protege, y yo
sigo creciendo, andando.

ooo

Correcaminos

.

Corre Lola, corre
cree que llega,
pero se aleja...

Va hacia un sueño
que se secó
corre contra el viento
que cambió su rumbo
va hacia el mundo
que no la quiere oir
prueba opciones
y son todas la peor.

Recorriendo su cuerpo
no queda respiro;
sigue en su ritmo
y no va a parar

pero encuentra en una esquina
de su camino
un recuerdo olvidado
de tiempo atrás

la toma en sus manos
la lleva a su pecho
y larga antes de seguir
un suspiro.


,

El fruto del interior fermenta
y ya no puede permanecer escondido,
migra, muta, rompe el mutismo.

La sangre vuelve a la tierra
aunque cueste dolor

porque nadie nace sin llorar
y hay despertades que precisan un grito


aaAA

Noche

.
La noche se agita entre la luna aún desierta,
visita mi patio y trae el frio,
me cubro en el hogar pero es tarde al fin.

Horas desiertas de ruidos,
duermen las aves de mi árbol, abren las brujas sus hechizos,
aquellos que no se atreven sueñan, consultan almohadas
en silencio.

Flamean los secretos
y es momento de ritual,
las mujeres susurramos un canto que sube,
la luna sigue afectando las mareas
aunque el mundo no quiera escuchar.

O

Algo que aprendí en este mundo:
la creación es un don,
la magia cotidiana, que negamos, olvidamos
el poder de cambiarlo todo
estallar donde haya que hacerlo
¡y basta!

También aprendí
que no se puede hacer mucho sola,
por eso nos juntamos,
y en una celebración sagrada:
creamos.

Se oye la sonrisa en el silencio
de una tarde de domingo,
la paz del después del amor,
los pájaros serenos y mañaneros cantar
y yo, agradecida otro mucho más.

:)

..

Busco, me debato, divago
entre objetos encontrados en viajes tan pasados
y el presente que no se deja decir
insiste el gris con su cansancio,
su falta de sueños,
de colores

y mis ganas no estallan,
no les enciendo una vela,
me falta fuerza para eso después de un día eterno,
se apagaron las chispas
y no queda mucho por crear
¿tal vez?

Busco, divago, me baño
hay gas pero no es tan caliente el agua
todo es insuficiente,
el río no me deja remar

yo me dejo llevar,
aunque veo todo nublado
tan blanca gris la nube en mi cabeza
a punto de llover.

,,

Confundo mi cuerpo, se mezcla con el tuyo,
surge lo oscuro, lo otro,
salvaje animal olor fluido

Despierto del mundo
descansamos en el ejercicio
del frio al calor
del no a algo nuevo, siempre distinto
como mi instinto, como vos,
como yo

lllll

..-.-.-.


Es tan fácil.
Puede ser al borde de un libro, después de una siesta en el colectivo,
justo al descubrir otra esquina poética de Buenos Aires,
No se precisan muchos materiales,

sin embargo, hay que tener cierta capacidad,
poder ver algo que usamos cotidianamente entre nosotros
como vehículo para otra cosa,
cambiando las formas, el estilo de uso,
entrando en ese otro mundo, subalterno
como por un tunel, una galería, o un pasillo sombrío.

Es fácil,
pero hay que poder dejarse llevar.

,.,.,.,,,

A propósito de la primavera

Comparto con ustedes unas palabras del blog Pateando Cordones, www.dondeseeternizanlosrecuerdos.blogspot.com


Las tristes flores del 21 de septiembre

A mi no me importan las flores del 21 de septiembre.
Seguro que muchos van a endulzarlas con palabras bellas y rimas, van a crear cajitas de cristal imaginarias en las que van a exponer todo lo hermoso que son las flores en primavera, las de paquete, las encerradas en celofán, las tristes, las muertas, las futuras marchitas flores regaladas, el acto romántico vía consumismo mundial, la decadencia del amor, la absurda ofrenda anual.

Primavera, ventana que se nos abre adelante para entrar de lleno al fabuloso mundo de la naturaleza, la tierra en celo, seduciéndonos, desbordando de colores las pupilas.
Primavera, estación de arduo trabajo para los árboles que podamos y las flores que devoramos, para los bosques que incendiamos y los ríos que agotamos.
Primavera para festejar?
Primavera para trabajar
Primavera para pensar
Primavera para concientizar
Primavera te digo gracias y te pido perdón

SER

,.,

Ser parecida, no igual ni diferente.
Ser otra, no ajena ni indiferente.
Ser original, no egocéntrica ni autosuficiente.

No terminar este poema,
dejarte libre para el final,
imaginarte algo y continuar,
soñar, largarte a escribir
hacer la diferencia
crear tus propios dioses y diosas

(yo creé una diosa, la alabé y me vi a mi misma
tan infinita en un espejo)
..

ENtre mIs LetRas
juSTo eN eL bORDE,
dEtrAs dE la coMa,
iNseRTa, absOrTa
unA riMa sE coRre
y Mi cOrazOn llOrA.

En LaS paLaBraS
se gEstA alGo nuEvo
enTonCes yo sIenTo
quE pueDo nAcer
o aPrenDo a vIvir.

.....o......

Corriendo una cortina transparente, verán la luz que entra por la ventana de mi pequeño ovillo...

Vivo en un ovillo enredado, de muros, ladrillos que pesan pero no construyen. Sigo buscando la punta del ovillo hasta el punto de fanatismo: me he graduado en nudos, atravesamientos, hilos, lanas, agujas y crochet.
Digan que es trabajo, regido por las horas, el sueldo. Susurren por lo bajo, digan que mi causa se ha perdido.
Ríanse y hasta sean felices desde una pantalla de cristal sin castillo.
Coman y coman perdices, que la perdición será simplemente un vacío.
Yo obro desanudando, tejiendo, enroscando o liberando hilos.
Disfruto mi labor con paciencia, paz, pasión.
Le doy luz, texto, voz, sonido.
Abro una obra, pregunto, tejo, abrigo.
Doy una opinión, canto, repito
sigo, sigo en corazón,
pienso... insisto!
y aunque no la encuentre,
no ceso (aún) de buscar
la punta del ovillo.


...o...