Esta soy yo
Mis primaveras son largas,
los inviernos, rudos;
mis vuelos van lejos
con tropiezos tempranos.
Mis primaveras tienen flores
que de color me opacan,
en enojos se guardan
unos otoños enormes.
Esta soy yo,
una primavera infinita,
con el alma bendita
de tantas contradicciones.
No alcanza la primavera
a hacerme feliz
aunque el viento desliz
me traiga canciones.
1 comentario:
Prefiero el otoño, gris y tanguero. Melancolico.
Con romanticismo perdido entre hojas caidas.
Quizas estoy mas cerca de tu inviernos que guardan el odio, que me cuesta expresar.
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