Guitarra mía,
qué desafinada estás.
Tu hueco aislado
que no saben penetrar
se queda solo,
se pierde sin las cuerdas
en su máxima expresión.
Tocar tus cuerdas
me pone triste;
un no saber que vuela
se queda.
Margen de afinación
llora,
y la música llega
con la melancolía de las cosas tristes
que huelen a rancio,
saben a humedad
en la desafinada melodía
de mi canción.
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