Largarme en palabras propias y en muchos silencios posibles.
Si subrayara una palabra...
el amor subrayaría
en lo que no funciona.
Cuando algo me gusta
yo también, después me voy
dejo renglones,
pero hago puntos.
Puntos suspensivos, entre comillas.
Si subrayara una palabra...
Haría una línea larga
hasta que termine la pared
que nunca se va a terminar
que construimos para separar
el amor de lo que no funciona.
Dejen de subrayar! Están subrayando lo que digo, mi pensamiento.
Estoy amando.
Tengo las lágrimas contadas
infinitas carcajadas,
apodos sin final.
Bailo con mi testimonio
aprendo en lo que siento
y puedo no esperar.
Quepo en los lugares donde duermo,
descanso entre los gestos
me muevo sin edad.
Canto sola y me contento
con un sabor por día
y las mañas de mi andar.
Vivo como si fuera muriendo
Vivo como si fuera una fantasía
creada por mis pasos.
Vivo amasando el destino
como si la arena fueran mis manos.
Vivo porque estoy muriendo
y por la fantasía de mis pasos.
Vivo porque la arena de mis manos
amasa el destino.
No vivo del arte. Quiero que el arte viva y beba de mí. Y así algo de mí, tendra otro sentido.
Hay sentido en sentir. Aunque hay sentires a los que nos les veo sentido. Hay sentires que no veo. Hay sentires a los que veo pasar. Una y otra vez. Si los escribo, el lugar de los sentires es mayor a mi cuerpo. Y cambia el sentido, aunque me parezca siempre el mismo.
Para Dora la que fue y vino al mar
Mujer
De canas frescas
De pureza en los tropiezos
Cierra los ojos para ver,
Interpreta
Corriendo los velos de los párpados
Sabiendo que detrás
De los ojos
Hay ese algo.
Mujer
Desapurada
Entre las hambres y los miedos,
Paso lento de pie mujer
Tu mirada sortea los cuentos
Y los regala, sonriendo.
Lo espectacular y lo magnífico acumula pequeños gestos. Eso es lo que mantiene la continuidad y las transformaciones de este colectivo. Una hazaña que cada año es distinta pero vuelve, como la memoria, como un copo de nieve, como ese último abrazo.
La virtud de hacer alegría a pesar del espanto que nos une. Un pequeño triunfo, seguir bailando, como ellas que con su blanco tanto nos legaron.
Desde fines de enero soñamos en conjunto, y hasta el último día llegan las manos. Este año estuve de nuevo en el círculo rojo, este año el chiche fueron los bombos, pero para el rojo también los handys, otra lluvia, andar sin camión.
Mariposas otra vez coloreando el pañuelo / no encuentro fotos / otra vez llorando / este medio también nos publicó.
Hoy último día de marzo, me faltaban estas (y más) fotos de esto que soy
I
Basta con que estires una de tus amorfas manos...
y veas la forma de estrellas
volar
en Mariposa.
II
Hay madre en un abrazo,
una matriz en las alas.
Hay familia en el amor
de solamente cinco cuadras...
III
Si estás respirando todavía
es porque se baten tus alas
en el hilo finito de poesías.
Ellas no esperan
a que la cámara se encienda
para cruzar el río
o dormir o reír
en el muelle
Ellas no esperan
a que baje la marea
a que los mareos suban
y mecen las palabras
echadas al sol.
Ellas no esperan
a sus propias explicaciones
para sumergirse
en el agua
que las llame
y sane.
Como tigresas:
con unos pequeños gestos
iluminan con gracia,
dan sabor.
Una forma de vivir
Desprolija y brillante
Deportiva y audaz.
Otra forma de pasar
en el puente cantante
con un abrazo vital.
Un ocaso con quizás
y respuestas de bolsillo
mientras tanto no martilla
ni clava un puñal
danza de incertidumbre
amanece en tropezar.
Una forma de esconder
el llanto a viva voz
los ojos y el hoy.
Otra forma de saber
el don de una camisa
escurriéndose al sol.
Estaciona y a esperar
el desprolijo brillo
de la música en la grilla
que escribió y cuelga detrás
para llevar en su apunte
el aire de hipnotizar.
La historia de Andresa tiene palabras grandes,
la historia de las mujeres tiene patria pequeña,
camino largo de andares pesados.
Andresa en un movimiento, aprendió el abrazo
con otras mujeres de sus mismos pasos;
dedicó tiempo para procesar
cómo una vida ocupa mucho lugar.
La historia de Andresa me encontró un día
y escuché en silencio en su cercanía.
Después de la iglesia: el centro de salud
ya no estaba sola su digna virtud:
escuchar con arte sin poner ají
desarmar de a poco ese viejo fortín.
Tarde y temprano aprendió a escribir
para contar historias de cualquier país,
el del nacimiento y el de su vivir,
unidos en el asombro, no se alcanza el fin.
Hay personas que, perdón que presuma,
somos millonarias...
porque elegimos la riqueza
de acompañar la infancia
y soñamos todos los días
con la pequeñez acunada,
y jugamos aunque el hombro
se nos llene de lágrimas.
Aseguro que no es negocio,
y que el bolsillo no lleve mucha plata,
lo que tenemos no es poco
porque elegimos la fuerza
y la unión de la abundancia.
Si me mancho las manos
desconozco al tiempo
y sigo pintando
con el olor de un duelo
Y mancho mis manos
con el desconsuelo
de que tus pinturas viven
y vos...
Pinto el mar con tus colores viejos
Pinto un mar con la furia de verlo
él sigue viviendo y vos...
Abro tus óleos, algunos dormidos
piden a gritos bailar para mí
Ahora lo noto, este canto suena a Brasil
yo soy Argentina y vos... no bastaba un país
Hombre pintando el color de la tierra
Hoy soy mujer que ironiza el mar
Sigo el curso del margen y el río
Con tus pinceles que se quisieron quedar.
Cada día voy muriendo
descascarando la vida
nace una canción más vieja
para la despedida
Cada día me estoy yendo
con la canasta vacía
llena me voy soltando
me hago colorida
Así mejora mi adiós
se oscurece el miedo
bailo con el amor
que tuvieron mis abuelos
Así digo mejor
cuando la luz de mis cabellos
encanecen mis pasos
entonces te cuento
que si mañana muero
sólo llevaré los gestos
Gestos, una palabra con aire
Gesto, caricias del azul
Gestos de mi viaje encordado
Gesto de encender la luz
Hasta que susurres
otra vez mi nombre
la calle hace preguntas
y apunta a tu edificio
Hasta que susurres
dos veces mi nombre
mi mente irá a tu piso once
inventandome respuestas
Tu mirada lenta invitó los besos
y yo que camino los escenarios que creo
estoy oyendo a tu boca
para adorar tu piel
Este tango hoy te mira, flaco,
hay que subir once pisos hasta vos
no me dijiste el timbre
pero sé tu dirección...