Largarme en palabras propias y en muchos silencios posibles.
Dios primero preguntó
Después respondió
después pensó
El segundo día
Creó los modos, su señoría,
Y se acostó
Pero no descansó.
Dios primero comió manzana
Y después caminó
Vio que el mundo no tenía nada
Y se marchó
No tenía a quién darle la manzana
Y no descansó.
Desconocerme y no saber
quién saluda cada noche
en el espejo.
El deseo de no hacer
una fiesta cualquiera
cuando cumplo tantos años de pereza.
La certeza de perderme
en la pregunta de si era
Esto era
eso acaso era era era
lo que soy.
Simplemente chau
retazos de mis trajes
suvenires que me cuentan
la historia en otro viaje
Sólo chau
yo no pago más peaje
Voy con máscara en la mano
humedades y desgano
La pregunta ya está vieja
Y yo me quiero nueva
Animarme
y decir chau.
26/4/19
Problema de poesía
no explicar el vuelo.
Problema de poesía,
desplegar las alas.
Problema de poesía
servir
para nada
sirviendo en la fuente, el agua.
La poesía no tiene problemas
sino nosotros.
///
Disculpa, no puedo enamorarme.
Mañana debo tomar un vuelo sobre estas aguas.
Disculpa, no puedo namorarte todo de un sorbo
O llevarte, jalarte
fuera de tus mares.
Se me hará tarde
allá en la otra vida
perdida encontrado fundida
con tus ojos fondos.
Mais llevo tu abraço, que contuvo lágrima, risa, orgasmo;
Llevo al río del puerto
tu posibilidad de arriesgar
mis libertades de mudar,
nuestros desencantamientos.
Disculpa mi intensidad,
botón oculto que se aprieta
y calienta hasta quemar.
Disculpa, no llevo culpas
ni gravedades
Solo voy a seguir
incomodándome
despertándome
convidándote
una distancia enhebrada.
Un amor sin aviones.
Cuando alguien me gusta
yo también, después me voy
dejo renglones,
hago puntos
suspensivos,
comillas
y acá estoy.
Si subrayara una palabra...
Haría línea larga
hasta llegar a mi pared
Ese muro no me cierra
pero ama y da belleza
no subraya pero es línea
que me lleva a la cocina
donde atenta sin receta
voy buscando en la alacena
Mi amor no funciona
No se sienta en su cabeza
pero es rico
se come
y se acabó.
Tengo las lágrimas contadas
infinitas carcajadas,
apodos sin final.
Bailo con mi testimonio
aprendo en lo que siento
y puedo no esperar.
Quepo en los lugares donde duermo,
descanso entre los gestos
me muevo sin edad.
Canto sola y me contento
con un sabor por día
y las mañas de mi andar.
Vivo como si fuera muriendo
Vivo como si fuera una fantasía
creada por mis pasos.
Vivo amasando el destino
como si la arena fueran mis manos.
Vivo porque estoy muriendo
y por la fantasía de mis pasos.
Vivo porque la arena de mis manos
amasa el destino.
No vivo del arte. Quiero que el arte viva y beba de mí. Y así algo de mí, tendra otro sentido.
Hay sentido en sentir. Aunque hay sentires a los que nos les veo sentido. Hay sentires que no veo. Hay sentires a los que veo pasar. Una y otra vez. Si los escribo, el lugar de los sentires es mayor a mi cuerpo. Y cambia el sentido, aunque me parezca siempre el mismo.
Para Dora la que fue y vino al mar
Mujer
De canas frescas
De pureza en los tropiezos
Cierra los ojos para ver,
Interpreta
Corriendo los velos de los párpados
Sabiendo que detrás
De los ojos
Hay ese algo.
Mujer
Desapurada
Entre las hambres y los miedos,
Paso lento de pie mujer
Tu mirada sortea los cuentos
Y los regala, sonriendo.
Lo espectacular y lo magnífico acumula pequeños gestos. Eso es lo que mantiene la continuidad y las transformaciones de este colectivo. Una hazaña que cada año es distinta pero vuelve, como la memoria, como un copo de nieve, como ese último abrazo.
La virtud de hacer alegría a pesar del espanto que nos une. Un pequeño triunfo, seguir bailando, como ellas que con su blanco tanto nos legaron.
Desde fines de enero soñamos en conjunto, y hasta el último día llegan las manos. Este año estuve de nuevo en el círculo rojo, este año el chiche fueron los bombos, pero para el rojo también los handys, otra lluvia, andar sin camión.
Mariposas otra vez coloreando el pañuelo / no encuentro fotos / otra vez llorando / este medio también nos publicó.
Hoy último día de marzo, me faltaban estas (y más) fotos de esto que soy
I
Basta con que estires una de tus amorfas manos...
y veas la forma de estrellas
volar
en Mariposa.
II
Hay madre en un abrazo,
una matriz en las alas.
Hay familia en el amor
de solamente cinco cuadras...
III
Si estás respirando todavía
es porque se baten tus alas
en el hilo finito de poesías.
Ellas no esperan
a que la cámara se encienda
para cruzar el río
o dormir o reír
en el muelle
Ellas no esperan
a que baje la marea
a que los mareos suban
y mecen las palabras
echadas al sol.
Ellas no esperan
a sus propias explicaciones
para sumergirse
en el agua
que las llame
y sane.
Como tigresas:
con unos pequeños gestos
iluminan con gracia,
dan sabor.
Una forma de vivir
Desprolija y brillante
Poesía audaz.
Otra forma de pasar
por el puente cantante
que nos mece fatal.
El acaso hoy quizás
la respuesta del bolsillo
no martilla
ni te clava un puñal.
Equilibrio de una danza
que amanece y sueña
aprender a tropezar.
Una forma de vivir
el llanto a viva voz.
Suelto el hombro
Flojo el cuello
y los ojos en hoy.
Otra forma de saber
lavarse la camisa
escurrirse al sol.
En la espera hay un brillo
música de bañera
hipnotiza
La historia de Andresa tiene palabras grandes,
la historia de las mujeres tiene patria pequeña,
camino largo de andares pesados.
Andresa en un movimiento, aprendió el abrazo
con otras mujeres de sus mismos pasos;
dedicó tiempo para procesar
cómo una vida ocupa mucho lugar.
La historia de Andresa me encontró un día
y escuché en silencio en su cercanía.
Después de la iglesia: el centro de salud
ya no estaba sola su digna virtud:
escuchar con arte sin poner ají
desarmar de a poco ese viejo fortín.
Tarde y temprano aprendió a escribir
para contar historias de cualquier país,
el del nacimiento y el de su vivir,
unidos en el asombro, no se alcanza el fin.
Hay personas que, perdón que presuma,
somos millonarias...
porque elegimos la riqueza
de acompañar la infancia
y soñamos todos los días
con la pequeñez acunada,
y jugamos aunque el hombro
se nos llene de lágrimas.
Aseguro que no es negocio,
y que el bolsillo no lleve mucha plata,
lo que tenemos no es poco
porque elegimos la fuerza
y la unión de la abundancia.