El hilo que se escapa hacia el final y centro de la tierra,
la fisura húmeda destapa,
resquebraja lo recto de la curvatura,
punzando la rigidez de estructuras humanas.
Ese hilo llama, espanta a las hienas enguantadas
y es un rezo para sedientas sin derecho de nacimiento.
La buena vida no dice nada,
mientras un hilo nuevamente instala
la violenta diferencia negada
que cada vez está volviendo.
El hilo fisura no quiere coser
ni mucho menos bordar,
llega cortando antiguas amarras
y huele mal.
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