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Y a pesar de no ser rehén de las cosas que duelen,
o de saber que escribo desde muchos ángulos de mi cuerpo,
hay algo que incita en una forma diferente

una herida que no es tan absurda,
ese recuerdo quemando el cajón,
un poco de agua en mi pozo oscuro,

entonces la primavera es un espacio para todo,
y un suspiro se carga de alma,
se suspende la noche, aunque vuelve a surgir
pero en ese momento
algo se sintió
desvencijado, como un sueño que no puedo recordar
y flota en algún lugar.

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